Очень нужны трогательные, длинные стихи о семье, о доме, о связи поколений, о семейной дружбе, традициях.
Может кто-то подскажет? (Длинные тоже супер).
Интернет листаю, пока не нашла нужного. Может у кого-то в голове есть варианты берущие за душу?
Заранее спасибо ❤️🔥
Аноним 193
Девочке три, она едет у папы на шее.
Сверху всё видно совсем по-другому, чем снизу.
Папа не верит, что скоро она повзрослеет.
Папа готов воплощать в жизнь любые капризы...
Девочке шесть, на коленках у папы удобно.
Он подарил ей щенка и большую конфету.
Папа колючий, как ёж, и как мишка, огромный.
Папа умеет и знает вообще всё на свете...
Девочке десять, и ей захотелось помаду.
Спёрла у мамы, накрасила розовым губы.
Папа ругался, кричал, что так делать не надо.
Папа умеет бывать и сердитым, и грубым...
Девочке скоро пятнадцать, она повзрослела.
В сумочке пачка «эссе» в потаённом кармане.
Папа вчера предложил покататься на шее.
Девочка фыркнула: "Ты же не выдержишь, старый"...
Девочка курит в окно и отрезала чёлку.
Девочка хочет тату и в Египет с подружкой.
Папа зачем-то достал новогоднюю ёлку.
Девочке это давно совершенно не нужно...
Девочке двадцать, она ночевала не дома.
Папа звонил раз пятьсот или может быть больше.
Девочка не подходила всю ночь к телефону.
Папа не спал ни минуты сегодняшней ночью...
Утром приехала, папа кричал и ругался.
Девочка злилась в ответ и кидалась вещами.
Девочка взрослая, так говорит её паспорт.
Девочка может бывать, где захочет, ночами...
Девочка замужем, видится с папой нечасто.
Папа седой, подарил ей большую конфету.
Папа сегодня немножечко плакал от счастья:
Дочка сказала, что он превращается в деда...
Девочке тридцать, ей хочется к папе на шею.
Хочется ёлку, конфету и розовый бантик.
Девочка видит, как мама и папа стареют.
В книжке хранит от конфеты разглаженный фантик...
Девочка очень устала и плачет ночами.
Папа звонит каждый день, беспокоясь о внучке.
Девочка хочет хоть на день вернуться в начало,
Девочка хочет домой, хочет к папе на ручки...
Девочка-женщина с красной помадой и лаком.
Девочка любит коньяк и смотреть мелодрамы.
Папа звонил, и по-старчески жалобно плакал.
В ночь увезли на карете в больницу их маму.
Мама поправилась, девочка ходит по кухне.
Пахнет лекарствами и чем-то приторно сладким.
Девочка знает, что всё обязательно рухнет.
Девочке хочется взять, и сбежать без оглядки
В мир, где умеют назад поворачивать время.
Где исполняются влёт все мечты и капризы.
Где она едет, как в детстве, у папы на шее,
И ей всё видно совсем по-другому, чем снизу...
Анонимный ник: Может у кого-то в голове есть варианты берущие за душу?
Вот и продан родительский дом,
Значит, некуда больше вернуться,
Значит, мне за Уральским хребтом
Только степи мои остаются,
Значит, всё, как и было во сне;
Я - волчонок, а степи морозны
И безжалостно сердце во мне,
Небеса надо мною беззвёздны.
Я вернусь всё равно. У реки
Словно волки, степные бураны,
Будут душу лечить от тоски
И живые зализывать раны.
И почти неживая в ответ
Будет нежность моя просыпаться.
Дом мой, вечный безжалостный свет
Будет вечно в степи красоваться.
В моём поместье Родовом
мне каждый уголок знаком.
Здесь всё родители садили,
И лес, и сад они взрастили.
Любовью их деревья дышат,
А всё вокруг цветами пышет.
Вокруг меня здесь всё живое,
и всё растет вместе со мною.
Свободный, радостный, счастливый,
Мне каждый день приносит силы.
Творить, учиться, постигать,
Своё пространство украшать.
Хочу, чтоб дети всей земли
В своих поместьях жить могли.
Любовь чтоб в семьях сохранялась
И с каждым годом умножалась.
Услышьте все сейчас меня,
Я заявляю ГРОМКО:
Должна быть РОДИНА своя
У каждого ребенка!
Екатерина Кухто
ПРП Звон-Гора, Беларусь
Аноним 69
Аноним 462,
Аноним 462: Разревелась
и яяя.... это что же это такое.. зачем зашла сюда вообще
Аноним 193
Аноним 69: и яяя.... это что же это такое.. зачем зашла сюда вообще
Это очень хорошее, значит, стихотворение...
Аноним 462
Аноним 193,
А что за Мальвина матрасова, это псевдоним ведь
Аноним 193
Аноним 462: Мальвина матрасова
Мальвина Матрасова – поэтический псевдоним москвички Даши. О себе она рассказывает так: «Моя жизнь - это мои буквы и мои дети, и тех, и других у меня много». Каждая строчка, написанная Дашей-Мальвиной – она от души и для души.
Мальвина Матрасова существует с 2016 года. Автор Мальвины и носитель ее псевдонима — московский кинодраматург Д. Бирюкова.
Жили-были, варили кашу, закрывали на зиму банки.
Как и все, становились старше. На балконе хранили санки,
под кроватью коробки с пылью и звездой с новогодней елки.
В общем, в принципе – не тужили. С расстановочкой жили, с толком.
Берегли на особый случай платье бархатное с разрезом,
два флакона духов от гуччи, фетра красного пол-отреза,
шесть красивых хрустальных рюмок и бутылку китайской водки.
А в одной из спортивных сумок надувную хранили лодку.
Время шло, выцветало платье, потихоньку желтели рюмки,
и в коробочке под кроватью угасала звезда от скуки.
Фетр моль потихоньку ела, лодка сохла и рассыпалась.
И змея, заскучав без дела, в водке медленно растворялась.
Санки ржавились и рыжели. Испарялся закрытый гуччи.
Жили-были и постарели, и все ждали «особый случай».
Он пришел, как всегда, внезапно. Мыла окна и поскользнулась.
В тот же день он упал с инфарктом. В этот дом они не вернулись.
Две хрустальные рюмки с водкой, сверху хлеб, по квартире ветер.
Полным ходом идет уборка: убираются в доме дети.
На помойку уходят санки, сумка с лодкой, дырявый фетр.
Платьем, вывернув наизнанку, протирают за метром метр
подкроватные толщи пыли. В куче с хламом — духи от гуччи.
Вот для этого жили-были. Вот такой вот «особый случай».
(с)
Я помню, как бабушка шила мне кукол,
Тогда было время спокойное, мирное,
Домашний уют мою душу баюкал,
И тучки по небу летели зефирные.
В мелькании чисел, в бесцветной рутине
Покрылось прошедшее корками чёрствыми,
Да только моменты из сердца не вынуть,
И в памяти живы те нитки с напёрстками.
Сидели мы в маленькой, прибранной комнате,
И в окнах смеркалось. И бабушка пела.
Глаза её были как чистые омуты
Но боль от второй мировой в них засела.
Была эта боль для меня неприметная,
Тут волос седой, там виднелась морщинка.
Все раны души, лоскутки разноцветные,
Сшивались на старенькой швейной машинке.
Утюжилась простынь, вскипал медный чайник,
И сердце лечили домашние хлопоты,
Вплетённые в сущность событий случайных,
Молитвы звучали в ночи тихим шёпотом,
Я помню, мне бабушка сказки читала
Про братца с сестрицей, про вишню цветущую,
И пасха была, и весна воскресала,
И мир обещала эпоха грядущая.
Алеся Синеглазая
Аноним 193
Ходи в сапогах по намытому полу, рисуй на обоях, прогуливай школу, поспорь со мной, очень внезапно взрослей — я буду любить тебя только сильней.
Набей синяков своим острым коленкам, болтай про майнкрафт, потеряй свою сменку, схвати двести двоек за сто сочинений — любовь моя будет вне всяких сомнений.
Влюбись. Разлюби. Поругайся с друзьями. Стесняйся сказать им, что я — твоя мама. Будь взбалмошным, глупым, наивным, беспечным – я буду любить тебя, маленький, вечно.
Стань выше меня и впервые побрейся. Живи лучше нас раз, как минимум, в десять. Стань взрослым, стань умным, стань добрым и сильным — ты будешь всегда моим маленьким сыном.
Увижу в тебе через годы мальчишку, с румянцем, в сандалиях, в коротких штанишках. Ты будешь серьезным, внушительным дядей — но детство останется искрой во взгляде. Я буду хранить его так, как в пещере огонь сохраняли укромные щели. Я буду тебе, сын, хранителем детства, ему не угаснуть, а только воскреснуть в любую погоду, в любую минуту.
Пока я с тобой, я хранить его буду.
* * *
Я бы об этом спела, да не умею.
Помнишь тот год, когда лето не наступило?
В небо летели стаи воздушных змеев,
пятки стучали по серой дорожной пыли,
птицы летали ниже пятиэтажек,
розы померзли, и яблоки не созрели,
мальчик сложил в самолеты пятьсот бумажек.
Чтобы был флот. Чтоб они далеко летели.
Он забирался на башни и на деревья,
на чердаки и опасно косые крыши,
он запускал самолеты и свято верил,
что адресат, получив их, ответ напишет.
Он проверял ежечасно почтовый ящик,
дважды в неделю исправно ходил на почту,
там его знали, и знали, что этот мальчик
ждет телеграмм, но он их не получит точно.
«Вот же судьба!» — за спиной у него шептали.
Бабы вздыхали, совали ему конфеты.
Он собирал самолеты. Они взлетали
выше, чем птицы тем странным холодным летом.
«Мама» и «папа», два крылышка самолета,
будто слезами, чернила дождем размыло.
Мальчик ходил на почту, как на работу,
только ответов на письма не приходило.
Мама и папа, два первых и важных слова,
смысл замылило частое повторение.
Мальчик писал их, писал их, писал их снова,
о самолеты ручки стирали перья,
мальчик писал с каждым разом все аккуратней
и выходили ровнее и чище буквы.
Мама получит, прочтет, будет ей приятно —
сын ее пишет, как взрослый совсем, как будто.
Мама прочтет. Обязательно прочитает!
Там, где она, доставляют небесной почтой.
Выше всех птиц самолеты его взлетают.
Мальчик бежит по полю, и он хохочет.
Он прижимает к сердцу клочок бумаги.
Слезы сквозь смех или, может быть, смех сквозь слезы,
Добрый день🩷
Очень нужны трогательные, длинные стихи о семье, о доме, о связи поколений, о семейной дружбе, традициях.
Может кто-то подскажет? (Длинные тоже супер).
Интернет листаю, пока не нашла нужного. Может у кого-то в голове есть варианты берущие за душу?
Заранее спасибо ❤️🔥
Девочке три, она едет у папы на шее.
Сверху всё видно совсем по-другому, чем снизу.
Папа не верит, что скоро она повзрослеет.
Папа готов воплощать в жизнь любые капризы...
Девочке шесть, на коленках у папы удобно.
Он подарил ей щенка и большую конфету.
Папа колючий, как ёж, и как мишка, огромный.
Папа умеет и знает вообще всё на свете...
Девочке десять, и ей захотелось помаду.
Спёрла у мамы, накрасила розовым губы.
Папа ругался, кричал, что так делать не надо.
Папа умеет бывать и сердитым, и грубым...
Девочке скоро пятнадцать, она повзрослела.
В сумочке пачка «эссе» в потаённом кармане.
Папа вчера предложил покататься на шее.
Девочка фыркнула: "Ты же не выдержишь, старый"...
Девочка курит в окно и отрезала чёлку.
Девочка хочет тату и в Египет с подружкой.
Папа зачем-то достал новогоднюю ёлку.
Девочке это давно совершенно не нужно...
Девочке двадцать, она ночевала не дома.
Папа звонил раз пятьсот или может быть больше.
Девочка не подходила всю ночь к телефону.
Папа не спал ни минуты сегодняшней ночью...
Утром приехала, папа кричал и ругался.
Девочка злилась в ответ и кидалась вещами.
Девочка взрослая, так говорит её паспорт.
Девочка может бывать, где захочет, ночами...
Девочка замужем, видится с папой нечасто.
Папа седой, подарил ей большую конфету.
Папа сегодня немножечко плакал от счастья:
Дочка сказала, что он превращается в деда...
Девочке тридцать, ей хочется к папе на шею.
Хочется ёлку, конфету и розовый бантик.
Девочка видит, как мама и папа стареют.
В книжке хранит от конфеты разглаженный фантик...
Девочка очень устала и плачет ночами.
Папа звонит каждый день, беспокоясь о внучке.
Девочка хочет хоть на день вернуться в начало,
Девочка хочет домой, хочет к папе на ручки...
Девочка-женщина с красной помадой и лаком.
Девочка любит коньяк и смотреть мелодрамы.
Папа звонил, и по-старчески жалобно плакал.
В ночь увезли на карете в больницу их маму.
Мама поправилась, девочка ходит по кухне.
Пахнет лекарствами и чем-то приторно сладким.
Девочка знает, что всё обязательно рухнет.
Девочке хочется взять, и сбежать без оглядки
В мир, где умеют назад поворачивать время.
Где исполняются влёт все мечты и капризы.
Где она едет, как в детстве, у папы на шее,
И ей всё видно совсем по-другому, чем снизу...
Мальвина Матрасова
Вот и продан родительский дом,
Значит, некуда больше вернуться,
Значит, мне за Уральским хребтом
Только степи мои остаются,
Значит, всё, как и было во сне;
Я - волчонок, а степи морозны
И безжалостно сердце во мне,
Небеса надо мною беззвёздны.
Я вернусь всё равно. У реки
Словно волки, степные бураны,
Будут душу лечить от тоски
И живые зализывать раны.
И почти неживая в ответ
Будет нежность моя просыпаться.
Дом мой, вечный безжалостный свет
Будет вечно в степи красоваться.
Нина и Вера Вотинцевы..
Аноним 193,
Разревелась
Да, я всегда плачу.
В моём поместье Родовом
мне каждый уголок знаком.
Здесь всё родители садили,
И лес, и сад они взрастили.
Любовью их деревья дышат,
А всё вокруг цветами пышет.
Вокруг меня здесь всё живое,
и всё растет вместе со мною.
Свободный, радостный, счастливый,
Мне каждый день приносит силы.
Творить, учиться, постигать,
Своё пространство украшать.
Хочу, чтоб дети всей земли
В своих поместьях жить могли.
Любовь чтоб в семьях сохранялась
И с каждым годом умножалась.
Услышьте все сейчас меня,
Я заявляю ГРОМКО:
Должна быть РОДИНА своя
У каждого ребенка!
Екатерина Кухто
ПРП Звон-Гора, Беларусь
Аноним 462,
и яяя.... это что же это такое.. зачем зашла сюда вообще
Это очень хорошее, значит, стихотворение...
Аноним 193,
А что за Мальвина матрасова, это псевдоним ведь
Мальвина Матрасова – поэтический псевдоним москвички Даши. О себе она рассказывает так: «Моя жизнь - это мои буквы и мои дети, и тех, и других у меня много». Каждая строчка, написанная Дашей-Мальвиной – она от души и для души.
Мальвина Матрасова существует с 2016 года. Автор Мальвины и носитель ее псевдонима — московский кинодраматург Д. Бирюкова.
Жили-были, варили кашу, закрывали на зиму банки.
Как и все, становились старше. На балконе хранили санки,
под кроватью коробки с пылью и звездой с новогодней елки.
В общем, в принципе – не тужили. С расстановочкой жили, с толком.
Берегли на особый случай платье бархатное с разрезом,
два флакона духов от гуччи, фетра красного пол-отреза,
шесть красивых хрустальных рюмок и бутылку китайской водки.
А в одной из спортивных сумок надувную хранили лодку.
Время шло, выцветало платье, потихоньку желтели рюмки,
и в коробочке под кроватью угасала звезда от скуки.
Фетр моль потихоньку ела, лодка сохла и рассыпалась.
И змея, заскучав без дела, в водке медленно растворялась.
Санки ржавились и рыжели. Испарялся закрытый гуччи.
Жили-были и постарели, и все ждали «особый случай».
Он пришел, как всегда, внезапно. Мыла окна и поскользнулась.
В тот же день он упал с инфарктом. В этот дом они не вернулись.
Две хрустальные рюмки с водкой, сверху хлеб, по квартире ветер.
Полным ходом идет уборка: убираются в доме дети.
На помойку уходят санки, сумка с лодкой, дырявый фетр.
Платьем, вывернув наизнанку, протирают за метром метр
подкроватные толщи пыли. В куче с хламом — духи от гуччи.
Вот для этого жили-были. Вот такой вот «особый случай».
(с)
Я помню, как бабушка шила мне кукол,
Тогда было время спокойное, мирное,
Домашний уют мою душу баюкал,
И тучки по небу летели зефирные.
В мелькании чисел, в бесцветной рутине
Покрылось прошедшее корками чёрствыми,
Да только моменты из сердца не вынуть,
И в памяти живы те нитки с напёрстками.
Сидели мы в маленькой, прибранной комнате,
И в окнах смеркалось. И бабушка пела.
Глаза её были как чистые омуты
Но боль от второй мировой в них засела.
Была эта боль для меня неприметная,
Тут волос седой, там виднелась морщинка.
Все раны души, лоскутки разноцветные,
Сшивались на старенькой швейной машинке.
Утюжилась простынь, вскипал медный чайник,
И сердце лечили домашние хлопоты,
Вплетённые в сущность событий случайных,
Молитвы звучали в ночи тихим шёпотом,
Я помню, мне бабушка сказки читала
Про братца с сестрицей, про вишню цветущую,
И пасха была, и весна воскресала,
И мир обещала эпоха грядущая.
Алеся Синеглазая
Ходи в сапогах по намытому полу, рисуй на обоях, прогуливай школу, поспорь со мной, очень внезапно взрослей — я буду любить тебя только сильней.
Набей синяков своим острым коленкам, болтай про майнкрафт, потеряй свою сменку, схвати двести двоек за сто сочинений — любовь моя будет вне всяких сомнений.
Влюбись. Разлюби. Поругайся с друзьями. Стесняйся сказать им, что я — твоя мама. Будь взбалмошным, глупым, наивным, беспечным – я буду любить тебя, маленький, вечно.
Стань выше меня и впервые побрейся. Живи лучше нас раз, как минимум, в десять. Стань взрослым, стань умным, стань добрым и сильным — ты будешь всегда моим маленьким сыном.
Увижу в тебе через годы мальчишку, с румянцем, в сандалиях, в коротких штанишках. Ты будешь серьезным, внушительным дядей — но детство останется искрой во взгляде. Я буду хранить его так, как в пещере огонь сохраняли укромные щели. Я буду тебе, сын, хранителем детства, ему не угаснуть, а только воскреснуть в любую погоду, в любую минуту.
Пока я с тобой, я хранить его буду.
* * *
Я бы об этом спела, да не умею.
Помнишь тот год, когда лето не наступило?
В небо летели стаи воздушных змеев,
пятки стучали по серой дорожной пыли,
птицы летали ниже пятиэтажек,
розы померзли, и яблоки не созрели,
мальчик сложил в самолеты пятьсот бумажек.
Чтобы был флот. Чтоб они далеко летели.
Он забирался на башни и на деревья,
на чердаки и опасно косые крыши,
он запускал самолеты и свято верил,
что адресат, получив их, ответ напишет.
Он проверял ежечасно почтовый ящик,
дважды в неделю исправно ходил на почту,
там его знали, и знали, что этот мальчик
ждет телеграмм, но он их не получит точно.
«Вот же судьба!» — за спиной у него шептали.
Бабы вздыхали, совали ему конфеты.
Он собирал самолеты. Они взлетали
выше, чем птицы тем странным холодным летом.
«Мама» и «папа», два крылышка самолета,
будто слезами, чернила дождем размыло.
Мальчик ходил на почту, как на работу,
только ответов на письма не приходило.
Мама и папа, два первых и важных слова,
смысл замылило частое повторение.
Мальчик писал их, писал их, писал их снова,
о самолеты ручки стирали перья,
мальчик писал с каждым разом все аккуратней
и выходили ровнее и чище буквы.
Мама получит, прочтет, будет ей приятно —
сын ее пишет, как взрослый совсем, как будто.
Мама прочтет. Обязательно прочитает!
Там, где она, доставляют небесной почтой.
Выше всех птиц самолеты его взлетают.
Мальчик бежит по полю, и он хохочет.
Он прижимает к сердцу клочок бумаги.
Слезы сквозь смех или, может быть, смех сквозь слезы,
нужно письмо надежней укрыть от влаги,
мама ответила к первым ночным морозам.
Мама ответила парой коротких строчек:
«Мы долетели, но тут тяжело со связью.
Мы тебя любим, единственный наш сыночек,
ты нам пиши о себе и о всяком разном,
мы не ответим, но знай, что мы все читаем.
Ты наш любимый, наш лучший, наш самый-самый,
очень скучаем, целуем и обнимаем,
жди нас во снах. До свидания. Папа с мамой».
Мальчик писал им все время, как и просили.
Почерк взрослел, самолеты взрослели тоже.
Мальчик стал смелым, умным, большим и сильным,
вырос в Сергея из маленького Сережи,
мальчик чертил огромные самолеты,
те самолеты взлетали с аэродромов,
к теплым морям увозя на себе кого-то.
Тенью скользя на высоких сосновых кронах.
А почтальон, написавший ответ от мамы
в тот странный год не пришедшего в сроки лета,
думал об этом долго потом. Годами.
Был ли он вправе и правильно ли ответил?
Ложной надеждой стал или же нужной верой?
Мальчик всю жизнь хранил тот конверт без даты.
Я бы об этом спела, но не умею:
письма всегда доходят до адресатов.
(с)
Она же
Что может быть семьи дороже?
Теплом встречает отчий дом,
Здесь ждут тебя всегда с любовью,
И провожают в путь с добром!
Отец и мать, и дети дружно
Сидят за праздничным столом,
И вместе им совсем не скучно,
А интересно впятером.
Малыш для старших как любимец,
Родители - во всем мудрей,
Любимый папа - друг, кормилец,
А мама ближе всех, родней.
Любите! И цените счастье!
Оно рождается в семье,
Что может быть ее дороже
На этой сказочной земле!
В этом мире, где правит грех,
Слёзы льются, да в три ручья,
Всё равно ты счастливей всех,
Если есть у тебя семья!
Никого не вини, прости.
Созидай и смотри вперёд.
Здесь не выживешь без любви,
Остальное само пройдёт...
Осень холодом новых дней
Прогоняет домой не зря.
Слаще чай и пирог вкусней,
Если есть у тебя семья.
Снова в крошках твоя кровать,
Это внуки гостили, ах!
Только счастьем могу назвать
Нежность к близким в твоих глазах.
Будь не с этими, не за тех!
Все раздоры и войны – зря.
Ты сильней и счастливей всех,
Если есть у тебя семья!
Значит, ярче и солнца свет,
И закаты надежд полны.
В одиночестве счастья нет…
Счастье – быть для души родным.
Каждый прожитый миг цени.
Знай, любовь – это твой маяк.
Ты счастливее всех, пойми,
Если есть у тебя семья!
Ирина Самарина
Аноним 193,
Я это стихотворение ее знаю
Хорошо она пишет